Ein weiterer Sonntag, ein weiterer Ausflug, dieses Mal hierhin.

Trotz Corona lassen sich offensichtlich die Menschen in diesem Ort zumindest einen Hauch von Fasching nicht nehmen.

Aber diesig war’s. Neblig. Uselig. Ulmig.

Und nasskalt.

Und das trotz Tauwetter, das nur noch Reste von Schneefrauen und -männern übrigließ.

Wir liefen ins Aachtal. Wo sich die Felsen aneinanderschmiegen.

Wo es aussieht wie in einer Gnomen-, Feen-, Zauberlandschaft.

Wo schon lange kein Frisör mehr vorbeikam – kein Wunder. Die dürfen ja gerade nicht.

Allerdings sah es auch irgendwie nach Zerstörung aus. Nach Verwüstung. Nach Sturm.

„Siehst du das“, fragte Markus. Ich strengte mich sehr an und sagte

dann: „Oh ja. Kampfspuren.“ Ein Biber, meinte Markus hingegen. Ich erwiderte:

„Vielleicht war es auch ein verirrter Kampfhahn, der den Baum angriff?“

„Ja, klar“, spottet Bine. „Oder vielleicht eine Wasseramsel im Liebeswahn?“

„Oder ein Reiher, der bei der Jagd nach fliegenden Fischen zu nah an einen Baum kam“, meinte Markus.

„Alles Käse“, rief da der Kakadu. „Das war ich – ich bin nämlich in die

Holzhosenproduktion eingestiegen, extrem wetterfest, stabil und günstig.“ Wir schauten etwas erschüttert. „Aber“, sagten wir. „Das ist doch

extrem gefährlich.“ Und die ganze Gegend erschien uns auf einmal

irgendwie … geladen. Und beobachtet fühlten wir uns

auch noch. „Seltsam“, sagte ich und schaute mich verstohlen um.

„Ach was“, sagte Bine bestens gelaunt. „Es ist doch wunderschön hier, wir könnten uns doch hier

niederlassen – in dem Zelt

an der Biegung des Flusses oder

in dieser wunderschönen Höhle.“

„Bisschen feucht da drin, in der Wimsener Höhle, oder“ fragte ich Markus zweifelnd.

Bine schaute etwas … entgeistert. „Also, wenn ihr mich fragen würdet“,

sagte dieser Mann im Brustton der Überzeugung. „Ich würde euch abraten, dort einzuziehen.“

Bine sah das ein und nickte zustimmend. Doch als wir ihr sagten, dass wir den Heimweg über diese

Wasserrutsche zurücklegen wollten, reagierte sie etwas

ungehalten. „So ein Quatsch“, sagte sie. Irgendwie kamen wir zurück nach Zwiefalten, wie – das bleibt Eurer Fantasie überlassen. Aber:

Eins war klar: Als wir den närrischen Baum sahen, wussten wir – wir waren zurück in dem Münsterort. Allerdings schienen unsere Sinne

zu schwinden. Oder waren wir schon im

angekommen?

„Alles Blödsinn“, sagte Markus lachend. Also alles wieder nur so ein Hirngespinst von einem, der sich absurde Geschichten ausdenkt? Wer weiß das schon so genau …